Vole, s'envolent...
Les feuilles volent… s’envolent, et la raison s’enfuit à toutes jambes dans l’immensité du temps et de l’espace gardé par ses barrières ancrées dans le classicisme.
Où suis-je ?
Sur la planète Terre, se tient le corps, mais l’esprit est loin, très loin dans le dédale de la perversion onirique.
Je m’étonne. L’admiration m’envahit longuement avant que le doute ne s’installe. Mais la création résiste. Pourquoi vouloir raffiner ? Liberté, vanité, me tiraillent. Je mets un point d’orgue à l’exécution car Je trouverai certainement quelques pèlerins qui n’adhéreront point à mon imaginaire et bien... bon vent !